Jarro Vazio

Alguma vez um poeta fez a perfeita comparação do amor com uma flor, pois assim como esta precisa de cuidados para se manter sempre bonita e cheirosa, o amor também precisa de zelo, de carinhosa atenção, caso contrário ela murchará lentamente como uma flor sem cuidados.
Como é triste ver um jovem homem cabisbaixo, que um dia ostentava com orgulho uma magnífica flor, um presente divino, e que era seu motivo de respirar, do brilhar dos seus olhos, da sua alegria de viver. Mas um dia ele se deixou enveredar por encantos supérfluos e aos poucos foi deixando de lado sua linda flor, que a cada dia menos carinhos recebia.
Chegou o dia que sua flor murchou e restou tão somente um jarro vazio. O pobre homem de coração apertado olha e ver sua mais preciosa jóia morta, já sem vida. Certas coisas na vida não têm como remediar, não tem volta, só resta o lamento e nada mais. O infeliz homem pra onde move sua vista sempre encontra aquele jarro, e sabe que sua visão será sempre um castigo, açoites que terá que suportar para sempre. Sua punição seria carregar consigo aquele jarro que agora estava tão vazio por culpa de seus caprichos, de seu orgulho.
Envergonhado, caminha pela estrada da vida, com seu jarro vazio sob forte olhar de sarcasmo e censura das pessoas.
Na escuridão da noite fria, recolhido em algum canto qualquer, longe de todos, se entrega àquela dor do remorso, do sofrimento d’alma vertem lágrimas copiosas. Só resta-lhe naquele lugar escuro e frio um breve alento com as reminiscências, é lá, no passado, que ele pode lembrar-se das cores vivas de sua flor, de seu aroma, de sua beleza.
Mas a aurora já desponta no horizonte e não tarda mais um amanhecer com sua dilacerante realidade pra ele. É hora de levantar-se, enxugar as lágrimas e continuar a trilhar seu caminho da vida, levando seu fardo nas costas; aquele jarro vazio.

O CHÁ FRIO DA VIDA

Lembro das inúmeras vezes que a Felicidade batia a minha porta insistentemente, e eu, deitado na minha rede indolente, fazia pouco caso dela. Mas não se dando por vencida, ela corria pelos becos, batia nas janelas, olhava pelas frestas tentando me encontrar, pedia para entrar e ficar ao meu lado. E eu continuava deitado, confiante no meu taco, achando-se senhor absoluto, apenas dizia: “Não preciso de você no momento.” E assim foi. Ela tentava entrar no meu lar e eu a desprezava; e isso se repetiu por um bom tempo. Então, ela vencida pela minha suposta superioridade, gritou do jardim: “Tudo bem, não vou importuná-lo mais, quando quiser me encontrar basta me procurar; mas cuidado, não demore, pois do contrário, posso estar muito distante que você não possa me buscar.” E lá se foi a felicidade, seguiu até o fim da rua e desapareceu na primeira esquina. Não estava inconformada, apenas desapontada, sem compreender aquela minha atitude. A porta para a Felicidade estava sempre fechada no meu lar; mas para a Aventura não. Esta enérgica e jovem atraente adentrava sem cerimônias e era muito bem recebida. Formávamos um belo par, harmonioso e atrevido. Mas sua presença era tão rápida que logo me deixava sozinho. E naqueles momentos, quando eu começava cogitar a possibilidade de permitir a felicidade entrar, parece que a Aventura adivinhava meu pensamento e corria para minha casa, tirando de minha cabeça aquela ideia de ter a felicidade ao meu lado. A verdade é que o tempo correu e fui me acostumando com essas vindas e idas da jovem Aventura, que além de uma sedutora mulher, também tinha o poder de fechar meus olhos para tudo o que estava ao meu redor, e assim eu não percebia que as coisas estavam acontecendo, enquanto eu permanecia inerte, parado no tempo. Os espaços entre uma visita e outra eram maiores, ao tempo que sua permanência também diminuía repentinamente. Quando tentava me aquecer com o calor de sua presença ela sempre se despedia. Então, como saindo de um encanto, um belo dia abri os olhos e tomei uma decisão acertada mas também tardia; não mais permiti a entrada da Aventura em minha casa. Estava me sentindo cansado daquelas visitas. Sem perceber, ela tirara quase todas as minhas energias, e o calor que eu tanto procurei nela não existia, existiram sim, apenas frenesis, nada mais do que isso. Mas agora seria diferente, eu optara pela felicidade, agora era a hora de dar uma chance para ela. Quando fui me preparar para procurá-la quão susto não tive ao me olhar no espelho; estava velho, já não era o jovem que pensava ser, o tempo havia passado a um palmo dos meus olhos sem que eu percebesse. Agora compreendia que estar ao lado da aventura havia me custado a juventude. Restou correr atrás do tempo perdido, correr em busca da felicidade, mas já se passara tanto tempo desde que ela partira e minhas pernas, cansadas e velhas, eu temia não conseguir encontrá-la a tempo. Mas apesar de tudo, ainda assim tentei. Andei pelas ruas da vida, perguntei a todos que via: “Por acaso você viu minha felicidade por aí?” Mas ninguém sabia do seu paradeiro. Depois de constantes buscas infrutíferas, voltei triste para meu lar. Quando abri a porta, percebi um movimento estranho, e me veio logo ao pensamento que pudesse ser a própria Felicidade que estivesse ali, de volta, pronta para dar aquela que seria a última chance para um homem que se deixou levar pelo encanto efêmero de uma sedutora Aventura, mas aquela alegre sensação logo se desvaneceu quando vi uma mulher velha, sombria, de vestido escuro, que me observava; seu olhar era vazio, sua expressão era sem vida. Sem cerimônia perguntou: “Disseram que você estava por aí, procurando sua Felicidade, é verdade?” Ao que respondi sim. Ela cravou seu olhar sem brilho aos meus, e sentenciou: “Desista; agora qualquer esforço nesse sentindo é inútil. A felicidade que você procura há tempos encontrou um lar que a recebeu com carinho e por isso ela já não te pertence". Abatido com aquela revelação tão mortal quanto uma punhalada no peito, me deixei cair tristemente na poltrona e perguntei: “Se a felicidade agora não passa de um pássaro que vejo voar distante no horizonte, ao menos pode me dizer onde posso reencontrar a Aventura que há tanto tempo nem bate mais a minha porta”. Depois de breve sorriso irônico, ela me respondeu: “Tão impossível quanto a Felicidade é a Aventura nesse momento, pois esta não mais existe. Seu tempo de existência é sempre prematuro, nunca vinga na vida; há muito ela é falecida”. Agora nem Felicidade e tão pouco Aventura; estava sozinho em minha jornada. Agradeci as revelações daquela velha mulher, e como me sentisse bastante incomodado com sua presença, pedi que se retirasse, pois eu precisava descansar, porém, mais uma vez ela cravou seu olhar sem vida em meus olhos e disse secamente: “Não pode me mandar embora, agora sou sua companheira. Trate de se acostumar com minha presença; como agora, você vai se sentir incomodado ainda por muito tempo, mas aos poucos você vai me aceitar, acredite". Incrédulo com mais aquela triste revelação, perguntei seu nome. “Meu nome? Oh...desculpe por não ter me apresentado antes; me chamo Solidão e estou aqui para deixar seus dias mais longos, suas noites mais frias, e seus sonhos despovoados. Agora se me dá licença, irei a cozinha preparar um chá frio. Aceita uma xícara?”
Pendi a cabeça no sofá, olhar perdido no teto, e respondi secamente: “Sim...aceito”.

Parahyba...João Pessoa
Tentar mudar coisas que já estão enraizadas no tempo e no costume das pessoas não é uma missão fácil; é como tentar tirar aquela mancha da roupa velha: esfrega daqui, esfrega dali e nada; mais fácil o pano rasgar-se do que se ver livre da maldita mancha. Assim é a situação de nossa cidade quando o assunto é a mudança de seu nome. Vira e mexe, sempre surgem algumas vozes a clamar pela mudança do nome desta bucólica cidade, antes Parahyba, hoje João Pessoa. A história todos já estão cansados de saber do porquê se chamar João Pessoa; a conversa “oficial” diz porque foi ele, João Pessoa, um genuíno herói, com fibra bastante para “negar” apoio ao então grupo político que dominava o cenário nacional, somando a isso sua morte brutal e eis os motivos para a “justa” homenagem. Algum tempo atrás, num debate em uma emissora de televisão local, se confrontaram Fuba e Abelardo Jurema; este um colunista social, a favor da permanência do nome atual; aquele, um atuante vereador e a favor da mudança. Os argumentos defendidos por Abelardo Jurema não eram lá tão convincentes. A verdade é que tanto para Abelardo como para outros parentes de João Pessoa, o desejo da permanência é apenas por pura vaidade, para poder dizer, sempre que achar oportuno, que a cidade leva o nome do parente importante porque ele foi isso, foi aquilo e que blábláblá...Já os motivos levantados por Fuba me pareceram justos; a mudança, ou melhor dizendo, o retorno do antigo nome, é uma questão de respeito a história, já que a antiga denominação, carregada por mais de séculos, foi mudada de uma hora pra outra, abruptamente, assim como se muda de roupa, por conta da comoção gerada à época com a morte do presidente do nosso Estado. Não tenho nada contra ou a favor de João Pessoa e seria muita irresponsabilidade de minha parte falar de alguém de quem não tenho conhecimento profundo; só não concordo em se fazer esse tipo de homenagem a uma pessoa, ainda mais quando se trata de um político. Por que a cidade receber justamente o nome de João Pessoa? Se tiver que ser batizada com o nome de uma pessoa por que não com o nome de José Peregrino de Carvalho, um bravo paraibano, que ao defender a pequenina Paraíba da dominação portuguesa acabou sendo enforcado, e, diga-se de passagem, morto de forma mais brutal que a do próprio João Pessoa, pois teve as mãos e a cabeça cortadas, depois salgadas e expostas onde hoje é a Rua das Trincheiras e o seu tronco foi arrastado a cauda de um cavalo para um cemitério em Olinda, Pernambuco. Poderia também citar outros nome de igual peso como, por exemplo, Vidal de Negreiro, que combateu tenazmente para a expulsão dos holandeses dos nossos domínios, ou do corajoso índio Pirajibe, que também foi para o campo de batalha em época ainda mais remota. Enfim, todos esses que citei foram bravos paraibanos, que lutando por uma causa honrosa, não temeram a morte quando em batalhas. Como se ver, nomes não faltam. Escolher um nome entre tantos sempre causará discussão, então, o correto seria um nome neutro. Um nome que tivesse TUDO haver com a cidade, um nome que fosse História, e não vejo, no caso, por que não voltarmos ao velho e original nome, PHARAYBA.

TIMÃO 4X2 SANTOS

Os meninos da Vila Belmiro
Estavam vivendo em um mundo de ilusão
Quando adentraram no Pacaembu
Para enfrentar o poderoso TIMÃO
Não imaginavam eles que naquela tarde
Viveriam um verdadeiro dia de cão

Pensando eles que se deliciariam
Em mais algum farto prato
Desavisados partiram pra cima do Timão
Sem proteção, sem aparato
E o resultado não poderia ser outro
Saíram levando de quatro

Que esse exemplo sirva
Para qualquer outro adversário
Se for jogar contra o timão
Sendo visitante ou mandatário
Muito cuidado com o time que esse ano
Completa seu centenário

No vídeo acima estou batendo um frescobol básico com o brother Doutor. Pra não ficar nem uma dúvida eu sou o maior e Doutor, obviamente, o menor.

FRESCOBOL, PURA ADRENALINA

Na opinião de alguns é pura contrariedade, isso porque é preciso andar com cuidado e de olhos bem arregalados pra não receber um certeiro bem no meio da testa; óbvio que o medo faz com que aja aquele certo exagero quando vai se criticar. Já para outros é motivo de curiosidade e fascinação; param e ficam contemplando aquela apresentação de amor e ódio.

Do que se está falando? Frescobol, prazer!

Aqueles que frequentam a praia mais famosa de João Pessoa, Tambaú - com justiça deixemos o título de mais bonita para sua vizinha, praia do Cabo Branco -, já estão devidamente acostumados, talvez policiados caia melhor, em ver um grupo de praticantes de frescobol esbanjando o famoso adjetivo misto de técnica e raça. São homens e mulheres, pessoas comuns do cotidiano, que nos fins de semana, com uma raquete na mão e muita vontade na alma, se transformam em autênticos esportistas e dão uma singular imagem naquele recantinho da praia de Tambaú; uma verdadeira colméia em ação fervescente. Um pouco acolá, mais precisamente no Bessa, no ponto famosamente conhecido como Golfinho, outro grupo, em número reduzido e esparso, também dá suas raquetadas com autoridade. Lá a praia pode não ser das mais belas, mas é compensada pelo trânsito das mais lindas mulheres de João Pessoa; só avião, nada de teco-teco.

Para quem nada conhece desse esporte, pode parecer complicado entender o que está acontecendo, quem está na vantagem, quem está ganhando ou perdendo. O frescobol, por ser um esporte sadio e também acessível a todos, já que seu custo com uma boa raquete e bola, itens necessários para sua prática, não tem um valor tão elevado, é também um esporte simples. Sua principal característica é que não há adversários jogando, e sim parceiros. Não é uma partida, é uma apresentação, sintetizando. Claro que aquela famosa frase: “toda regra tem sua exceção” não poderia deixar de faltar no mundo do frescobol, pois há aqueles, em minoria, diga-se de passagem, que jogam como se estivessem enfrentando um adversário a sua frente, e aí tome bola de todo jeito, em todas as direções, é aquele salve-se quem puder; no fundo são pessoas que não beberam da essência deste esporte tão fascinante.

Para se jogar um bom frescobol é necessário primeiramente uma boa técnica, só conseguida com uma longa prática. A concentração também é fundamental e só para título de comparação, podemos citar o tênis, onde tenistas exigem silêncio da platéia para não perderem o foco na partida, imaginem então no frescobol, onde a bola corre numa velocidade de fazer o próprio satanás se esconder sob a primeira batina que encontrar; e diferente dos tenistas, os jogadores de frescobol estão bem próximos, numa curta distância, então a bola é devolvida ao parceiromais rápido do que ligeiramente! Na verdade nossa atenção tem que ser mais do que redobrada quando comparada aos nossos ancestrais do tênis, pois além do jogo, temos que estar atentos aos banhistas que insistem em passar colado, cuidado com outras duplas próximas pra não haver choque, cuidado também com as crianças; difícil mesmo, e aí é uma prova dos diabos, é manter a concentração quando passa na praia aquela diva de linhas perfeitas, do tipo capaz de até parar avião no ar, nesse caso não tem jeito, é deixar a bola cair intencionalmente e contemplar as belezas que Deus põe nesse mundo. A concentração e a técnica por si só já fazem a apresentação ser interessante, contudo, alguns ingredientes podem tornar o show mais picante como, por exemplo, saltos e vôos rasantes, providencialmente executados, que podem operar o mesmo milagre que Jesus operou em Lázaro, isto é, bolas que aparentemente estavam perdidas, entregues à caixa bozó, são ressuscitadas e postas em jogo, em meio à incredulidade dos expectadores que não conseguem acreditar como aquele murrinha foi capaz de salvar a bola; sensacionais defesas a queima-roupa que fariam qualquer cabra macho sentir calafrios também entram no cardápio picante das apresentações. Mas como nem tudo é perfeito neste mundo de Deus, algumas vezes, não se sabe porque cargas d’água, a bolinha sai de sua função nada invejável de saco de pancadas para se tornar uma verdadeira caçadora voraz de desafortunados e desatentos banhistas; e aí meu amigo, se uma série de desculpas não resolver, tome cara feia, tome reclamação, e nessas horas nem as nossas santas mães, que estão em seus ofícios domésticos, são esquecidas nos elogios; coisas do frescobol!

A origem do frescobol se deu no longínquo ano de 1945, na badalada praia de Copacabana, estado do Rio de Janeiro, terra do samba e do malandro, e também agora terra do traficante; hoje uma autoridade temida e reverenciada nas incontáveis favelas cariocas; que desgraceira, santo Deus! É, portanto, um esporte 100% tupiniquim, 100% made in Brazil. Não demorou e logo se espalhou por outras praias, estendendo-se de uma ponta a outra do nosso vasto litoral brasileiro. E numa diversidade como é o sotaque de nossa língua, cultura e outras coisas mais, bem comum para um país continental como o nosso, o frescobol também acaba apresentando características diferentes em algumas partes. O frescobol praticado nas praias do sul, por exemplo, segue o esquema do “bate que eu ajeito”, onde um solta o braço, enquanto o outro torna-se uma parede, só devolvendo a bolinha com açúcar. Cada qual assume uma função diferente em certos momentos da apresentação; enquanto um, passivamente, segura as pontas, só amortecendo a bolinha, o outro, ativamente, vai atacando, mandando ver na redondinha até que as posições são invertidas. Agora quem ataca passa a defender, e quem defendia passa a atacar. Sem querer criticar, mas já criticando, a apresentação, nesta dinâmica, torna-se um tanto previsível. Seria mais ou menos uma apresentação planejada, precisamente arquitetada, sem chances para imprevistos, tudo devidamente calculado; nesse caso, a emoção do público, como se fosse uma roupa, já estaria milimetricamente costurada, não ficaria nem frouxa, nem apertada. Já por estas bandas do Nordeste, que tem como uma de suas características naturais aquele sol causticante, que é capaz de fazer urubu voar só com uma asa e usar a outra pra se abanar, o frescobol toma uma outra tonalidade, essa mais forte, mais viva. O nordestino parece querer insistir em guardar no sangue que corre em suas veias aquela fibra guerreira que tanto fez a diferença em época colonial, quando fez correr muito holandês, francês e português e que foi muito bem sintetizado por Euclides da Cunha, em sua obra prima Os Sertões quando sabiamente escreveu: “lapidado no meio hostil que o cerca desde seu nascimento, o sertanejo é antes de tudo um forte!” Claro que ao invés de sertanejo, vamos generalizar para nordestino, porque no afinal das contas somos filhos de uma mesma região sofrível e por tantos séculos esquecida por aqueles que estão à frente no comando do país. O tipo citado acima, fácil se percebe na orla nordestina quando o assunto é frescobol. Cada jogador, por aqui, joga com tenacidade, não afrouxa nunca, vai impondo um jogo de velocidade, impondo desafios ao seu parceiro, que igualmente responde a altura. A primeira vista tem-se a impressão de uma briga de titãs, onde não há espaço para fracos, mas na verdade ali estão dois parceiros, cientes daquela união no jogo e de que o sucesso de um está intimamente ligado ao sucesso do outro. Por isso cada um procura explorar ao máximo tudo aquilo que o outro pode render. Em oposição aos irmãos sulistas do “bate que eu ajeito”, aqui o buraco é mais embaixo, é na base do “toma lá, dá cá”, com a agressividade sendo respondida na mesma moeda. Devido a esse estilo mais aguerrido, obviamente que as chances de menor seqüência no toque de bola é maior quando comparado ao jogo batida/defesa; é um risco que por aqui tomamos, mas que nunca nos arrependemos, porque sentimos que nesse estilo estamos colocando a adrenalina ao nível mais alto, e jogar com a adrenalina lá nas alturas é muito gostoso. Outra característica bem marcante do jogo sulista para o nordestino é a capacidade deles em defender brilhantemente bolas na frente do corpo e no backhand, incontestavelmente uma escola. A explicação pra essa diferenciação cai novamente no estilobatida/defesa, pois aquele que no momento está na condição de defensor não tem outra preocupação que não seja apenas a de devolver a bola, portanto, toma sua posição defensiva, deixa sua raquete já posicionada em meio ao tronco e aí só esperar, já sabe o que tem que fazer. Obviamente que por estas paragens, nossos atletas também defendem as bolas difíceis com a mesma eficiência, mas com um certo grau de dificuldade, justamente pelo estilo imposto de ataque mútuo. Com cada um procurando bater sempre forte, já se posicionando para a próxima batida ofensiva, não é difícil que em muitos momentos ele seja pego de calças curtas e acabe recebendo uma bola em cima do corpo ou no seu revês, e por isso vem a dificuldade, porque se toma uma atitude sempre de ataque; e não custa dizer que essas bolinhas vem tinindo de veneno por conta do jogo veloz.

Infelizmente ainda não foi unificado um estilo único para os eventos oficiais de frescobol, o que não é raro gerar muito descontentamento. Em cada campeonato há uma regra diferente, como se não bastasse a maldita apuração subjetiva que faz com que muitas vezes a lógica vá para as cucuias. Urge que uma regra única e satisfatória seja criada, mas que para isso seja necessário diálogo, entendimento entre todos aqueles que fazem um frescobol sério, que resulte em consenso. Nada feito à revelia e enfiado goela adentro, porque isso, indiscutivelmente, resultaria em favorecimento de um lado em detrimento do outro.

PEQUENA CRIATURINHA

Escuto uma voz de bebê que adentra marotamente pela janela do meu quarto.
É um som puro e alegre que vem encantar minha alma; um bálsamo efêmero que me faz pensar melancolicamente:
Onde está minha pequena criaturinha?
Imagino seu olhar terno e curioso, procurando meu amor, procurando minha proteção.
Cadê você pequena criaturinha que não vem de madrugada interromper com seu choro meu sagrado descanso?
Cadê você pequena criaturinha que não vem acabar com suas necessidades e pedidos de atenção aqueles meus alegres momentos de lazer?
Cadê você pequena criaturinha que não vem para fazer com que tudo a minha volta seja secundário?
Cadê você pequena criaturinha para me fazer se sentir um gigante quando você está no aconchego de meus braços?
Pequena criaturinha deixa-me segurar tuas mãozinhas e seguir teus cambaleantes primeiros passos.
Deixa-me sentir o cheiro gostoso de tua pele. Deixa-me reclamar um pouco de suas estripulias.
Deixa-me olhar mansamente enquanto dormes aquele soninho pesado depois de um dia majestoso de bagunça.
Pequena criaturinha vem brincar comigo, vem me ensinar a ser simples.
Mostra-me o teu mundo colorido e ingênuo.
Em teu sorriso quero me descobrir de novo.

Esse cabra aí tem nome, Gilmar não sei de quê, na verdade sobrenome pouco importa. Importante mesmo é o que eu vou dizer: Ele foi uma pessoa que chegou na onda do frescobol e deu outra tonalidade. Por favor, não digam que é exagero, é a mais pura verdade. Sua ausência por lá abria espaço para a pergunta de sempre: Por que Gilmar não veio hoje? Ninguém ficava imune as suas brincadeiras, Zé Maria e Cássio que o digam. Algumas vezes era extremista, noutras polêmico, mas sempre soube cativar, a moda dele, todos no frescobol. Alguns não falavam com ele, esses perderam, e muito! Com ele não tinha bronca safada, era um cara simples na forma de ser. Por vezes tinha uma palavra refinada, por outras bem crua, e sabia como ninguém usar da ironia. Não foi um exímio jogador de frescobol, mas dava pro gasto. Não vou ficar me alongando nessas palavras bestas, o que queria mesmo era prestar uma homenagem a essa cabra safada, porque ele era uma pessoa especial pra mim, só que eu não tinha idéia disso. Foi necessário a morte levá-lo pra que eu tivesse, a partir daí, a certeza que o cara era importante.

Gilmar, não esquecerei daquelas vezes que você ligava pra mim, em noite de lua cheia, e perguntava se eu estava vendo a lua, porque você estava vendo, estava viajando, na maior curtição. Muito menos quando o TIMÃO vencia bonito ou perdia feio e você sempre perguntava: Meu irmão, o que aconteceu com o teu time? Pois é...Gilmar, você foi o cara e vou guardar você na lembrança. Fico feliz por saber que você soube curtir a vida da melhor forma, nunca sendo careta, apenas sendo você mesmo.

Valeu Gilmar...a gente se encontra um dia cara.

OBS: Quem editou essas fotos foi minha namolada, mocinha!

Nessa época de Rebolation (ou seja lá como se escreve isso!), encontrar uma foto do rei do rock em pleno mercado público central de João Pessoa, é no mínimo "INACREDITAVELMENTE INESPERADO.